∞ , 54 - 24 сентября 2011 02:02

[B]Жил человек на тихой улице -
обычный, «среднестатистический».
Среди народонаселения
страны - ничтожное ничто.
Стоял в троллейбусе, ссутулившись
в бегучих бликах электрических,
и дочке к совершеннолетию
копил на новое пальто.

А с ним делила жизнь привычную
его стареющая женщина.
Счастливый (как когда-то верили )
лет сто назад их случай свёл.
Однажды, телевизор выключив,
он загрустил. И в кухню вечером
ушёл. Закрыл плотнее двери, и
с тетрадью сел за старый стол.

И написал он, что створоженный
закат навис тугими гроздьями,
что тучи по небу развешены
тяжёлым стираным бельём…
Что не должно быть чувств поношенных, -
Висящих в кладовой на гвоздике,
и что в любви шальные трещины -
не отрицание её!

......Она спала. Сиянье лунное
ей сны начитывало шёпотом.
Скользнув сквозь стон паркета в комнату,
он положил на стол тетрадь.
С утра прочла она. Задумалась.
Но, потонув в домашних хлопотах,
его тетрадь уже не вспомнила.[/B]

[I].....А он не стал напоминать.[/I]
(с)